Всех с каникулами!

Я дожила до этого!

А еще Ахматова - гениальная поэтесса!

Вчера сорвалась. Четыре часа смотрела в театре на Смерть - мужская фигура в черном платье, с белым лицом и словно окрашенными кровью губами, под громкую, но практически не зловещую музыку кружащаяся по сцене, нелепая и в то же время грациозная, завораживающая неестестенная, чудовищно гротескная... словно из видения сумасшедшего. Не прекрасная и романтическая, а пытающаяся казаться красивой, но все-таки почти смешная. А я бы хотела умереть в объятиях вот такой вот андрогинной Смерти...

а за ночь до этого мне снилась "Утена", самое нежное, красивое и прекрасное аниме. В моем сне там рубили топором по затылкам и забивали в глаза гвозди, живот сверлили дрелью... я схожу с ума.

Дома наорала мать, при том абсолютно без повода - тоже сорвалась. Я наконец-то смогла нормально заплакать. Сидела в комнате в темноте, ревела. Пришла мать, снова наорала, что не навидит, когда все пашут, а кто-то сидит и жалеет себя. Она даже не знает, почему я плачу...



Хотела позвонить Леше. Просто так. Но что ему сказать? Что я разочаровалась во всем? Что любви в мире нет? Что у меня внутри пусто и холодно, а все сжимается, как в вакууме? Что в метро люди шугаются от моего стеклянного взгляда? Что все мои планы только и делают, что рушатся? Что я нравлюсь Мандрукевичу, которого считаю жалким глупым существом? Что я никак не могу увидеть смысла в этой дурацкой жизни без чувств, в которой все объясняется простой логикой? Что меня снова преследуют видения на тему смерти?

Зачем? Зачем ему это знать? Какое ему вообще до меня дело?

Никакого.



Мне нужен кто-то, от кого я бы потеряла голову. Мне нужно обмануть себя.



Двадцать первое. Ночь. Понедельник.

Очертанья столицы во мгле.

Сочинил же какой-то бездельник,

Что бывает любовь на земле.



И от лености или со скуки

Все поверили, так и живут:

ждут свиданий, боятся разлуки

И любовные песни поют.



Но иным открывается тайна

И почиет на них тишина...

Я на это наткнулась случайно

И с тех пор все как будто больна.

А. Ахматова